'Tár', una oda perfecta y una crítica feroz al proceso tóxico del poder masculino

Siempre me han resultado fascinantes los procesos. ¡Y las películas de procesos! Aquellas en las que vemos cómo los profesionales se afanan minuciosamente en que sus trabajos salgan bien. Son, probablemente, mi género cinematográfico inexistente favorito. Esto incluye al policía [o a ese abogado] que intenta desentrañar una trama criminal yendo de pista en pista, al astronauta de 'First man' al que daba vida Ryan Gosling -que apretaba clavijas y tuercas en una lata espacial mientras luchaba por su vida- o, claro, a la Lydia Tár que ha encarnado Cate Blanchett para el director Todd Field, y que se queda ya para siempre en nuestras retinas así, apuntando notas a lápiz en una partitura o escuchando a su orquesta con los ojos cerrados en busca de una cuerda disonante o de una flauta que no ha llegado a tiempo. Es una oda perfecta.

Cuando en una pantalla se desarrolla uno de estos procesos, y sus misterios se despliegan ante nosotros en manos de un "maestro" -así llaman a Cate en la película, anotad, no "maestra"-, no puedo dejar de mirar embelesado. Es la misma mirada obnubilada y admirada que le dedican en 'Tár' a la "maestro" todos los miembros de su orquesta. Es una mezcla de admiración ante esa maestría y de subyugación bajo el poder. Un sometimiento elegido -diría yo que solo parcialmente- bajo los efluvios de quien parece tener todas las respuestas. En la película, estrenada en la Mostra de Venecia y responsable de una Copa Volpi para Blanchett [luego vendrían el Globo de Oro y el Critics Choice], ese aroma embriagador lo impregna todo: desde las paredes brutalistas de la casa de la protagonista hasta las impersonales salas de reuniones de los abogados.